La tessera sanitaria mi scadeva. Io non lo sapevo, lei sì.

Oggi era una giornata di merda. Mi si scusi la parola "giornata".

Già da settimane si sapeva sarebbe stata una giornata di merda. Mi si riscusi.

Certo, non si poteva prevedere avrebbe piovuto a dirotto.

Tantomeno che Misery sarebbe stata in astinenza alcoolica e avrebbe farneticato tutto il giorno (esatto, neanche ci si sarebbe sognati che avrebbe lavorato fino alle 16 e non le 12,30).

O che il programma informatico avrebbe singhiozzato fra il movimento lento e lo stallo totale fino al definitivo crash alle 14.

La prescienza è scaturita dal dato di fatto noto da un paio di settimane che il boss oggi, in accordo con una delle sue compagne di merenda, aveva intenzione di convocare millemila tizi per una transazione. Di questi millemila tizi uno non ne voleva sapere.

Ed ecco, oggi, alle 15 si prevedeva lo stazionare in Valle di svariati bipedi rumoreggianti imprecanti sudaticci, un boss in preda alle paturnie per tener buoni i clienti e le compagne mentre imprecava sul nostro capo per la nostra ovvia inettitudine.

Abbiamo fallito nella previsione su un solo dettaglio. L'ora. Il sacramentamento è iniziato alle 14.

Er Mutanda, a furia di predicare a destra e manca, non aveva stampato la pratica di sua competenza.

Computer morti, stampanti defunte, il boss che ulula cretino e chi capita a tiro?

Io.

- Charlie, cerca una pratica uguale a questa copri tutti i dati diversi e fotocopiala e portamela. S.u.b.i.t.o.

- Sì, ok, vad...

- Però fatti sta fotocopia dei dati e appiccicali poi sulla tua fotocopia.

- ...ok, vad...

- (stavolta non siamo nè io nè lei ma il cliente, chè i clienti farsi i pifferi loro mai) Ma, guardi, è semplice, prenda quell'atto che abbiamo fatto nel 2003, l'è istess.

- Sì, volo.

Corro nella cella, cerco la pratica, è in cantina, mi precipito in cantina, trovo la pratica, silenzio, non è affatto uguale a quella da fare.

Torno di corsa su, Er Mutanda ride eheh ('zo ti ridi?), avviso il boss, ricorro nella cella per fotocopiare non so bene cosa, mi citofona il boss che vuole l'altra fotocopia, quella da appiccicare, rigaloppo schiantandomi contro Er Mutanda che nel mentre aveva stampato la pratica.

Odio puro.

Poi, comunque, dopo, quell'uno su millemila non si è presentato. Gli altri novecentonovantanovemila e i loro novecentonovantanovemila ombrelli sgocciolanti sì.