Venti giorni son tanti per non dimenticare.

Bisogna dire che è apprezzabile la coerenza di questa annata di sublime schifezza puteolenta.

Mentre addentavo golosamente ed estaticamente la seconda, o terza, o quarta, bruschetta casereccia, ho sentito una sorta di risucchio con schiocco in bocca.

Allarmata, ho sguinzagliato la linguetta a verificare la presenza di tutti i dentini al loro posto.

Tutti presenti. Sospiro di sollievo.

Eppure, eppure.

Innaffio con un bel bicchier di vino rosso, addento la terza, o quarta, o quinta bruschetta, e nuovo assurdo dolore e sensazione di vuoto imminente.

Ricontrollo. Anzi, questa volta vado discretamente a tastar con manina a fronte specchio.

E trac mi rimane in mano mezzo molare inferiore sinistro. 

Porcputrellschifid.

Son riuscita a rificcarlo al suo posto. 

Imponendomi di masticare solo nella parte destra.